Quand la plume doute de son sens...

Est-ce que j'écrirais autant si je n'avais pas cette vie ?
Est-ce que mes mots seraient aussi nourris
Aussi écorchés, désabusés
S'il n'y avait pas ces contraintes,
Ce travail qui est une parenthèse désenchantée,
Desséchée, un désert...
Dans les plaines de mon existence...
Je suis sûr que mon inspiration
Ne serait pas aussi fructueuse
Si elle n'avait pas besoin
De se libérer de ce carcan...